Pero dónde está Edward Cullen?

Severa peli de terror...pero dónde esta el chico sexy que se enamora de la protagonista?¡¡¡¡

Nisiquiera tengo una coestrella...o es que en la peli de terror que es mi vida, nisiquiera soy la protagonista?...

Solo un extra más...que muere acuchillado por alguién mientras los protagonistas se besan en el cuarto de arriba.

Fuck¡

Una peli de miedo

Tengo que postear algo urgentemente…para sacarme las ganas de encima.

Me siento en una peli de terror. Los truenos brillan en la oscuridad, detrás de las ventanas de enmarcado blanco, a la cual mi madre llama tipo french.

Los perros ladran afuera, las luce titilan y estoy sola en casa, con un buzo gris y una pijama corta. Suena la música y hablo con una amiga. Todo tranquilo….

Mala Sangre

Si me ves en el espejo, recuerda que no soy tu reflejo…solo soy una sombra que te ataca por detrás, que te deja pasmado en el momento, evocando el sudor de tu frente, helando la sangre latente, partiendo tu corazón en un rayo de angustia y horror.

No soy un demonio del instante, soy una maldición que te perseguirá por siempre, que te acompañara hasta la muerte…seré aquella silueta en el horizonte de tu pena, ese mórbido sentimiento de persecución, pues aunque no me puedas ver, ahí eternamente estaré.

¿Qué soy?...soy tu, soy yo…soy el árbol que se mueve cuando el viento lo golpea, soy el gato que maúlla cuando la noche lo atropella, soy lo malo y lo bueno…soy todo lo perverso…

Si quieres saber, solo cuenta hasta tres, cierra los ojos y ábrelos otra vez…eternamente ahí estaré.

La dolorosisima muerte del Oso de Peluche y la crudelisima victoria del Chicle Existencial

Un paréntesis narrativo...(...)

Esta es la triste historia del Oso de Peluche y el Chicle Existencial.

¿Que ocurre si te ves en la deriva vacacional y tu cerebro deja de funcionar como antes?¿Como sobrevivir a una familia de valores sobre valorados, donde mascar chicle es un pecado?¿Ver animes por internet mientras te tragas fervorosa un frasco de nutella puede ser un claro signo de rebeldía?

Estas y muchas otras preguntas de este tipo (...es triste que haya mas de una) no serán contestadas en el siguiente texto...o si?...no¡

-Toma- le dije mirándola fijamente a los ojos.

-Usted es una conchuda, qué cree, que soy su caneca personal- me contestó mientras esa típica vena comenzaba a palpitar en su frente.

-Es solo un chicle- respondí, mientras el blanco despojo de lo que minutos antes fue un plástico sabor a sandía y fresa engordaba y enflaquecía a su antojo, como una bulimica después de un almuerzo en McDonalds, entre mis huesudos dedos.

-...ES ASQUEROSO...-mi madre me había visto hacer cosas peores, no entiendo por qué ahora le intimidaba una partícula empapada molecularmente con mi código genético...mi saliva es tu saliva  si, y solo si, mi sangre es tu sangre.

-Tefy y Vale mastican mi chicle...tu que eres mi progenitora, la que me vio salir (retóricamente claro, mi madre estaba dopada el día en que me dio a luz...fue cesárea, si les interesa, y estaba contando chistes en el momento del parto...y coqueteando con el anestesista) de sus entrañas, la que me amamanto cuando solo era una infantil criatura...tu, que no puede recibirle a su hija, a su amada hija, un chicle para botarlo en la caneca?¡- mis pupilas brillaron por el nemesis dialéctico que acababa de recitar.

-No- que frías sonaron su palabras- PEGASELO AL OSO¡¡¡

...

No se por qué lo hize. Puede ser que mi cerebro si había dejado de funcionar como lo había hecho en un pasado muy cercano. Las vacaciones siempre me habían puesto estúpida, aunque si no fuera así...¿Cómo podría resistir el resto del año?

El punto es que lo hice, deje el maldito chicle en la pelambre de mi oso Dosto, mientras mi madre ponía esa cara de espanto, que luego paso a ser una cara de ira...y termino siendo un grito maléfico, tirano, aterrador.

Dosto, de Dostoevsy, es el oso que me regalaron hace 3 meses, y que ha sido mi más fiel acompañante de cama, la almohada que no necesita que se le acomode, el oyente imparcial, el amigo que me mira con su ojos oscuros, negros...su hocico, su corbata roja...no hay palabras que se comparen con su calidez artificial. Lo aclaro, por si tenían dudas. 

...

-NO VOY A METER AL OSO EN EL REFRI¡¡¡¡- grite mientras unas lágrimas de físico miedo amenazaban con brotar.

-¿Y QUE MÁS QUERES QUE HAGA, CHE?- odio a mi padrastro, así que no pienso describir nada que tenga que ver con su cara, con su expresión, ni con la mueca errante con la que acompaña sus palabras- si pegas un chicle en una superficie peluda, congelas el chicle y de desmorona- maldito chicle, por qué no te puedes desmoronar a punta de ataque verbales...c

Chicle idiota, chicle inoportuno, chicle maltrecho, débil, te dejas moldear por todos, si lanzan a otro chicle por el puente...vos qué...¿Te tiras con él?

-Es que esta mal de la cabeza- gritaba histérica mi madre -quién en su sano juicio pega un chicle en un oso- derepente en su cara un sombra oculta sus facciones, vira su cabeza hacia a mi y dice: solo un loco lo hace

-Un loco, un bebe, un niño, una niña, yo, alguien descuidado, un aprendiz de peluquero, quizá tu...si mal no recuerdo te comiste las manos de todas tu muñecas solo para ser un hombre- es otra historia que luego les contare, o no.

-Pues ahora, por TU culpa, por TU desconsideración, porque TÚ no aprecias las cosas que te regalo, porque TU no valoras los esfuerzos que hago, porque TU no estimas lo que tienes- y más TUs y acusaciones- el "oso" va a tener que dormir en el freezer-...

-LISTO, Y QUE MAÑANA AMANEZCA OLIENDO A MILANESA Y MAYONESA- grite desesperada.

-La milanesa no huele- que mentira tan grande.

...

En el juicio Simone vs los otros, el acusado sera interrogado por la defensa.

-Usted pegó el chicle en la víctima el día 24 de noviembre, a las 12hs, ¿no es cierto?-

-Si, lo hice-

-Así que se declara culpable, ¿no es cierto?-

-No-

-¿Y cómo es esto?-

-Es homicidio culposo, fui tentada a pegar el chicle-

-¿Por quién?-

La acusada se para y señala a la mujer de luto, quien llora sin lágrimas. Ésta la mira fijamente, sonríe despacio y dice: CULPABLE¡

-De los cargos de pegar chicle en un peluche de valiosa reputación, se le encuentra a la acusada...CULPABLE...-

-Su sentencia...3 meses de tortuosas vacaciones en compañía de su histérica madre y su ente/padrastro-

...

Tu, no importa que tengas un parche en la espalda, yo también los tengo en las piernas, aunque imagino que eso se debe a que hace mucho que no voy a depilarme. Así te quiero, no te achantes, que esto sera un recordatorio para toda la vida, de que hemos vivido cosas juntas y que me acompañaras hasta el día en que nos vayamos juntos de esta vereda.

"Escribo sobre crímenes para no perpetuarlos yo mismo"

Fiódor Dostoyevski

*SILENCIO*

Dosto

La Princesa de Piedra

Debería haber corrido, pero no lo hice. Mantuve el paso firme, un poco acelerado, pero nada más. No grite, ni llame al agente de seguridad que pasó frente a mi, no busque virar mi camino hacia aquellos peatones enamorados que se hallaban reposando juntos en el puente. Solo seguíComencé a bordear todo el parque mientras aquella sombra me pisaba los talones.

Llegue hasta la zona más lóbrega del lugar, una donde nunca había deambulado. Era extraño, con Monique había realizado una expedición en los alrededores una tarde de otoño, mientras los árboles nos llenaban de sus recuerdos color sepia. Ella había traído a su novio, Erik, mientras yo...pues nunca había sido una persona muy estable amorosamente. Mi relación más larga fue de un mes, y con un perro, pero Tommy nunca pudo soportarme, así que tuve que regalárselo a un compañero de la biblioteca.

Este lugar era totalmente diferente a todo lo que había visto. Una fuerte neblina aullaba sin cesar, el frió comenzó a taladrarme el cráneo, mientras que un viejo sauce lloraba sus penas frente a un inhóspito manantial. Había un circulo formado por bancas de opaca piedra, en su centro, una estatua de una dama gris. Era increíble el detallado, no pude dejar de mirarlo, parecía tan real todo en ella, que entre parpadeo y parpadeo, mis ojos buscaban una respiración o un leve movimiento en la faz o en el cuerpo de aquella princesa de roca y cemento. Llevaba un vestido largo, que comenzaba en el borde de sus pechos, a los cuales bordeaba con una sutiles flores, quizá capullos de rosa. Como si un viento fantasmal la rodeara, el pelo como la vestimenta se movían con gracia y belleza. Su perfecta cabellera era ondulada, nacía de una corona de pétalos y culminaba a mitad de la descubierta espalda. Pero lo más hermoso era su cara, su delicado rostro. Una nariz, sin ser muy pequeña, totalmente simétrica, la boca gruesa mas no voluminosa, unas cejas que parecían el arco de la entrada al cielo y un ojos melancólicos, en forma de avellana. Su expresión, nostálgica pero encantadora. Y lo más real, una gota salina que surcaba su mejilla, recorriendo el pómulo hasta llegar hasta el mentón.

Una corriente de helado viento me recordó la presencia de mi persecutor. Me había quedado idiotizada con la imagen que tenía frente a mi. Estime que había pasado unos 30 segundos desde que me había detenido, 30 segundo suficientes para llevar a cabo un asalto, tal vez un asesinato. Así que ya era tarde para cualquier huida, era el momento para enfrentar las cosas y encarar a lo que ya parecía mi propia sombra. 

¿Qué?

La noche se mantenía espesa entre los peatones de la Gran Manzana. La misma ciudad, los mismos grises despertares, las luces que iluminaban la nada cotidiana. Alguna vez escuche una canción bajo la voz de Sinatra, e imagine a este mundo como mi sueño ideal, como el Nunca Jamás de una adolescente citadina…mentiras, todas las estrofas fueron una gran mentira.

Mirándome en la vitrina de los electrodomésticos Juárez, pude ver lo que era. Ese reflejo idiota de una urbe idiota. Todo era cuestión de supervivencia. ¿Qué pasa si la manzana se pudre? ¿Qué pasa si solo soy un gusano más, tragándome el pecado de una putrefacta encarnación?

-¿Qué te pasa esta vez?- sus ojos eran demasiado grandes para no perderse en ellos- Ahm, otro delirio de tristeza-no era una pregunta, solo una tonta afirmación…una demasiado verdadera.

-Solo tu sabes cuando estoy triste de verdad- que falsedad tan grande, nunca podrías adivinar si estaba triste o si tan solo era un “delirio de tristeza”, como lo llamaba ella.

-Si, no ves que soy psíquica intrasensorial- alguien debería retratarla cuando dice cosas como estas, parece salida de un cómic de pobres trazos.

-Súper Monique, al rescate- murmure lo suficientemente alto para que me escuchara y se enojará…solo un poco

Después de golpe en la cabeza con su cartera de cuero marrón, caminamos juntas por el Central Park. De noche se veía mucho más interesante que de día, sin tantas familias, vendedores ambulantes y ciclistas. Como odiaba sus sonrisas perfectas, era demasiado aburrido ese cuadro de superfluos colores y matices irreales. Nunca compraría una obra de arte con una niña de blanco abrigo, rojo globo y sonrientes progenitores detrás de ella. Otro delirio de tristeza. No, era franca…maldita franqueza.

-Adiós Sol¡¡¡- me dijo mientras corría hacia la otra acera.

-SOLEDAD¡¡¡¡- le grite, mientras agitaba mi puño con rabia infinita-Sol, solo ella podría llamarme así.

Cada vez que me llamaba así, puedo jurar que a mi mente viene la imagen de un astro solar que en vez de abrigarnos con sus cálidos rayos de energía, nos cubría con unas lágrimas de fuego que no nos dejaban de quemar. Eso pasaría si el Sol jugará a ser nube. Pobre, nunca lo podría lograr.

Camine otra vez, cerca de una de estas tantas fuentes que poblaban el lugar. A veces no podía diferenciar entre una foca de piedra o un ángel de cal. Pero igual me encantaba el sonido del agua cayendo, me recordaba a la lluvia y…a eso. Nunca supe que era, pero cada vez que caían las gotas por fuera de mi ventana campesina, sentía en mi interior algo extraño, nunca pude describirlo bien, pero era algo como si me agitaran el corazón, tratando de que reaccionara…recordara…si, querían que recordara…pero… ¿qué?

Una sombra comenzó a perseguirme, una de esas tantas paranoias neoyorquinas. Saque de mi bolsillo el gas pimienta, podría no ser una paranoia después de todo. Y no lo fue, estaba ahí, demasiada oscuridad para verlo bien, pero sabía que era un hombre, alto, con un gabán negro, unos guantes blancos…había un brillo terrorífico en su ojos, algo que no era normal...

Devenir shakesperiano bajo el ocaso de un Niño Traumado. Formas para argumentar sin plagio directo, ni sensato.

La obra transcurre en dos locaciones muy alejadas, pero aun conectadas por la herrmienta de la Cyber náutica. Buenos Aires, capital de la República Argentina y Bogotá, capital de Colombia. Nuestros protagonistas son Jonathan, conocido en este momento como el Niño Traumado N°1 y la autora, como se firmaría Mario Mendoza, quien ira transmutando en distintos personajes históricos a medida que va tratando de ayudar a su amigo, quien a se mantiene frotando en la laguna histérica del despecho.

Ambos caracteres trazaran un dialogo que tan solo el Messenger podrá soportar, y que le parecerá a usted, lector, una comedia más hilarante que la de los amantes Tisbe y Piramo bajo la tutela de Fondón y Membrillo, en aquel olvidado acto de Sueño de una noche de verano.

Atención todos, se abre el telón de rojo terciopelo y los personajes entran en juego…lector omnipresente, preparaos…

Niño Traumado N°1: Es que no puedo creer que me dejó. No entiendo como alguien puede dejar de amarte de un día para el otro.

Franz Kafka/ Aurelio Baldor: Es que no lo hacen. Yo tengo una teoría que consiste en lo siguiente:

La persona x no te deja de amar de un día para el otro, es un proceso, como el de JOSEPH K., es algo confuso, un sentimiento de desagrado que comienza como una nimiedad pero termina como un hoyo negro que prohíbe al corazón latir de la misma manera que lo hacia antes...cuando esta persona X. no aguanta este sentimiento decide arrancar de raíz al eje problema, o sea la fuente de su desgracia y así tu, el desdichado Y., se ve abandonado por la persona X....

FORMANDO LINEAS PARALELAS que nunca volverán a tocarse

Ves, como un plano cartesiano. (Se advierte que el personaje encarnado podría ser probablemente el autor de los terroríficos libros bajo su apellido Baldor poseído por el espíritu del autor de los terroríficos libros bajo el apellido Kafka.)

N.T. N°1: Es raro, pero podría llegar a ser verdad ¿Nunca te conté el por qué mi novia me dejó? Me remplazó como si fuera un objeto ¡

Edgar Allan Poe: Pero al fin y al cabo...no somos acaso todos objetos de amor.

Si, piénsalo, cuando el amor nos invade, nos controla, y somos muñecos, muñecos de porcelana o de algún material fácil de quebrantar. Títeres plenamente a su disposición.

Y es nuestro titiritero malvado el que un día nos corta los hilos y nos deja tumbados en el suelo, sangrando….llorando….muriendo¡¡¡¡

N.T. N°1: Pero por lógica, aun con el poder de destrozarnos, no lo va a hacer.

Lord Byron: No hay lógica en el amor…tan solo locura.

N.T. N°1: Tienes razón. Pero aún hay personas que no caen completamente en la locura.

Sigmund Freud: Todos estamos locos...de ira, de tristeza, de alegría...los peores son los dementes enamorados, porque creemos que estamos completos, pero en realidad nos encontramos más vacíos que nunca cuando nos falta aquella persona. Es fácil de explicar con un ejemplo claro, como el de Edipo, que al enamorarse termina ciego y desquiciado. En si, termina vacío y desalmado.

N.T. N°1: Aunque sea cruel la explicación, es verdad. Pero nadie hace algo malo al tratar de amar.

William Shakespeare (Romeo ante Julieta): No, jamás, no hay maldad en la locura.

No dije que amar fuera algo despiadado y malévolo; somos los humanos los crueles, no el sentimiento.

N.T. N°1: Pero por qué crueles?

Charles Darwin/ Friedrich Wilhelm Nietzsche: Porque la naturaleza humana es cruel. Puede que la moral que nos ha impuesto la sociedad haya apaciguado esa crueldad, pero somos bestias esperando una presa fácil de cazar. (En este caso no encontraremos ninguna encarnación o posesión, podríamos definir esto como un cruce de ideas al mejor estilo de un Führer Romántico…aunque esta idea me parece muy ilógica al decir verdad)

N.T. N°1: Ya no se ni que pensar. Ya se que tengo que dejar atrás el pasado, aunque sean demasiadas cosas…

Charles Dickens: Oh Fantasma de las Navidades Pasadas, abandonad el alma de esta pobre criatura y permítele olvidar¡¡¡

N.T. N° 1: Te sientes bien?

Simone Fuica Prieto: Nada que un buen devenir poético no pueda solucionar.

Baja el telón, y en el espectador quedará la sensación de haber estado rodeado de un aura de grandeza demasiado fuerte, un genio imponente, un devenir argumentativo que los deja pasmados en sus asientos hasta que de las sombras sale la figura de la autora y exclama a viva voz:

Adiós, que te valla bien, que te muerda un perro, que te lleve el diablo...y marques calavera.

Atónito el publico espera a que la mujer diga algo, pero esta callada los observa y al ver la incertidumbre en sus ojos añadirá suavemente:

Es que me gusta mucho Aterciopelado.